Récit
Pour la troisième fois de l'année j'emprunte le joli sentier du col du Sabot. Le topo indique qu'il faut bifurquer à l'altitude 1950. Evident, surtout lorsque comme moi on n'a ni altimètre ni même une carte. Bah, il y aura bien un signe. Mais je marche, je marche, déjà aux deux-tiers du col, le sentier s'éloigne des pentes du Rissiou et rien... Si, une pancarte directionnelle, indiquant 1875 m. Presque sauvé, je vais compter mes pas. Je repère vaguement une inclinaison légèrement plus faible dans la pente; je me décide. La montée est rude, entre pelouse, mirtilliers et éboulis, mais régulière. Au loin, vers le col, j'entends un berger hurler après son chien: "avance, avance!!!". A moins qu'il ne s'adresse à moi. Mais bon, tout le monde ne s'appelle pas Véronique, je fais ce que je peux. Finalement le col, puis le sommet, encore plus raide mais jamais exposé. Là-haut le contraste est saisissant, entre à ma gauche la vallée de L'Eau d'Olle, dénomination si paisible pour une faille barrée par la muraille immense, grise, austère, de ce côté de Belledonne, et à ma droite les pâtures à peine jaunissantes du pays de Vaujany.
En redescendant, je prends au hasard dans la pente, cela passe finalement partout. Au parking, je croise des types bizarres, en treillis, planqués dans leur 4X4, observant sévèrement la montagne à la jumelle. Je comprends plus tard: c'est le début de la saison du massacre.
